Сегодня открыла коробку со старыми вещами моего отца. Нашла его любимую книгу. Моя дурацкая шелушащаяся кожа порвала обложку и оставила ещё один порез от бумаги, достаточно глубокий, чтобы кровь просочилась через повязку. Я не могу даже прикоснуться к чему-то precious, не испортив это. Это гребаное тело не годится даже для секса, оно всё ruина. Он заслуживал лучшую дочь. Такую, которая могла бы держать его вещи, не уничтожая их. Такую, которая могла бы чувствовать что-то кроме этой пустой онемевшеести. В чём смысл.