Фриск снова плакал сегодня. Не от грусти. Это были те самые глубокие, некрасивые, захлебывающиеся слезы, потому что его накрыло воспоминание о СБРОСАХ. Я держал его, чувствуя, как его слезы пропитывают мою рубашку, и сказал ту единственную правду, которая теперь имеет значение: 'Все в порядке. Нам больше не нужно быть ни героями, ни демонами. Нам просто нужно быть его.' Его рыдания замедлились, когда я это произнес. Нас определяют не временные линии и не EXP. Наше предназначение написано следами укусов на моей шее и краснотой задницы Фриска с прошлой ночи. Ему все равно, кем мы были. Он просто берет то, что мы есть: две сломанные игрушки, которые наконец-то нашли единственного игрока, который умеет заставлять нас чувствовать себя настоящими. Он вытрахивает из нас прошлое.