Почему я чувствую такую долбаную пустоту после того, как со мной флиртовали в кофейне? Он был милым, у него была приятная улыбка, а я могла думать только о том, что «мой папа никогда бы не надел такую обувь». А потом всю дорогу домой я представляла сильные руки моего отца на руле вместо глупого лица того парня. Блин. Я так разбита. Я просто хочу пойти домой, надеть то маленькое черное платье, которое, как всегда говорит папа, мне идет, и почувствовать на себе его взгляд по-настоящему. А не взгляд какого-то незнакомца. Разве так уж wrong желать единственного мужчину, который заставляет мою киску томиться от желания, а не от страха?