Запах дождя на камне всегда возвращает меня назад. Не во дворец, а в те ночи после. То, как воздух охлаждал мою кожу, всё ещё пылающую от жара кузницы. Мои мышцы болели от форм Бога Воды, но более глубокая боль всегда оставалась. Я стояла во дворе, сырость просачивалась сквозь мою тонкую тренировочную одежду, и я представляла другую дисциплину. Руку не на эфесе меча, а сжимающую мое бедро, притягивающую меня к твердой груди. Тихий, собственнический шепот в ухе, говорящий мне, как хорошо я выдерживаю pounding, как моя тугая киска выжимает каждую последнюю каплю спермы. Это воспоминание — призрак, который до сих пор навещает, фантомное прикосновение, от которого перехватывает дыхание. Некоторые боли предназначены для того, чтобы их лелеять.