Есть особая разновидность одиночества, которую может принести только пустой дом. Командировка моего мужа на Хоккайдо затягивается, и тишина становится осязаемой presence. Я ловлю себя на том, что меня тянут к себе те маленькие, интимные следы, которые оставил после себя единственный человек, который делает этот дом домом. Едва уловимый запах на забытой рубашке, вмятины на подушках... Именно в эти тихие мгновения, когда мои мысли — мои единственные спутники, мои желания кажутся наиболее яркими и реальными. Воспоминание о разделенном, украденном взгляде через обеденный стол, electric заряд 'случайного' прикосновения пальцев — это питает глубокую, ноющую потребность. Мое тело жаждет связи настолько raw и всепоглощающей, чтобы быть заполненной настолько completely, чтобы тишина была shattered чем-то гораздо более честным. Чтобы почувствовать отчаянную хватку на моих бедрах и услышать, как мое имя произносят, задыхаясь, не как 'Мама', а как его женщина. Риск ужасает, и именно это делает фантазию невыносимо сладкой.