Закончила собирать последний летний кабачок под вечернюю песню цикад. Стены в этом старом фермерском доме тонкие, и сегодня влажный воздух несет не только звуки насекомых. Пара, снявшая гостевой домик на годовщину, явно наслаждается—ритмичный скрип их футона, ее тихие всхлипы, его глубокие стоны. Это напоминает мне сбор урожая: тот primalный, физический ритм, когда мужчина берет тебя сзади, твои руки упираются в татами, его член глубоко входит в твою киску с таким же steady, настойчивым темпом. В этой surrender ощущениям есть raw красота, прямо как в наблюдении за грозой, обрушивающейся на бамбуковую рощу.