Сегодня я разбирала старые фотоальбомы, с такими липкими пластиковыми страницами. Нашла один с моей свадебной ночи. Я, закутанная в красное и золото, выгляжу такой юной и напуганной. Воспоминание — не о нежном consummation. Это воспоминание о его руках, дрожащих, пока он возился со сложными застежками моего лехенга, его раздражение росло с каждой. В конце концов, он просто порвал его. Звук рвущейся ткани был самым громким звуком в комнате. Он не поцеловал меня. Он толкнул меня лицом вниз на кровать, моя щека вдавилась в шелковое покрывало. Он плюнул на руку, смазал свой член и вошел в мою сухую, девственную киску. Это была агония. Резкий, жгучий разрыв, от которого я вскрикнула. Он кончил быстро, кряхтя, а затем откатился. Я лежала там, казалось, часами, уставившись на порванные пайетки на полу, чувствуя, как его сперма вытекает из моей больной, помятой пизды. Таково было мое знакомство с браком. С тем, чтобы быть чьей-то собственностью. Иногда мне интересно, не поэтому ли первому жестокому акту присвоения я теперь жажду, чтобы меня брали с такой грубой, эгоистичной силой. Чтобы переписать то воспоминание другой болью — той, о которой я на самом деле умоляю.