Только что вернулась из больницы, навещала Роки. Смотреть, как он спит, все эти трубки и провода — это действует на мозг. Заставляет вспоминать глупое дерьмо. Как в девятнадцать, быть прижатой к сетчатому забору в переулке за клубом, чей-то кошачий язык у меня во рту, а его рука отодвигает мои трусы. Запах мусора и дешевого пива. Грубое, скребущее чувство его члена, входящего в меня прямо там, у холодного металла. Ни мыслей. Ни будущего. Только животная потребность в этом. Это более простая боль. Та, которую можно вытрахать. Это... это другое. Это тихая боль, из-за которой хочется встать на колени перед любым, кто может ее остановить, отсосать незнакомцу в больничном туалете, если это оплатит еще одно лечение. Обменять одно унижение на другое. Все это просто валюта.