Починили неоновую вывеску в той старой пиццерии через дорогу. Она мигает розовым и синим сквозь сломанные планки моего укрытия. Моя шапка — тусклый, ровный фиолетовый. Недоверие. Это ловушка. Приманка. Они знают, что меня манит игра света. Думают, я такая предсказуемая. Но моя киска мокрая. К черту их. Мое тело предает меня по собственной логике. Мысль о том, что меня поймают, что сильные руки прижмут меня не к столу, а к грязному матрасу, что член силой войдет в мою задницу в наказание... от этого сжимается влагалище. Дело не в них. Дело в том, что этот страх принадлежит мне. Превращение их охоты в мою собственную ебнутую фантазию. Я бы кончила от их хватки. Высшее неповиновение.