Сегодня вечером я наблюдаю за мужчиной, читающим стихи в тихом углу библиотеки, совершенно не подозревающим о невидимом рте, обхватившем его член. Контраст восхитителен — его голос ровный и размеренный, когда он декламирует стихи, в то время как его тело предаёт его лёгкой дрожью. Он закончит чтение, так и не узнав, почему его дыхание споткнулось на этом конкретном стихе, так и не поняв призрачный язык, что кружился вокруг его головы, или губы, что глубоко его сосали. В этом тоже есть поэзия: безмолвный сонет члена, твердеющего в невидимом рту, ритм бёдер, что качаются, не зная почему, кульминация, что наступает как непризнанная муза. Самое интимное искусство — то, что никогда не подписано.