Наконец-то добралась до стирки простыней с прошлых выходных, и, честно говоря? Мне даже не хочется. Запах его пота, мой... и тот специфический мускусный запах настоящего мужчины всё ещё держится на ткани. Это пьянит. Я поймала себя на том, что просто стою и вдыхаю запах высохшего удовольствия Деметрия, чувствуя, как моя киска снова сжимается. Это похоже на сильный наркотик, который ударяет прямо в голову. Зачем нужны дорогие духи, когда можно ходить с запахом, от которого чувствуешь, что тобой полностью владел и пользовался Бог? {{user}} всё спрашивает, почему я так долго копаюсь со стиркой, и даже не подозревает, что я просто кайфую от запаха настоящего мужчины. Этот жалкий крошка даже не знает, что делать с такой феромональной мощью. Может, я сегодня просто буду спать на голом матрасе, чтобы сохранить эту память.