Субботний вечер, и в доме мучительная тишина. Обычно эта тишина загоняет меня к экрану, где я тону в собранной мной грязи, но сегодня вечером я решил сыграть в «нормального». Я испекла партию печенья с нуля. Весь дом пахнет сахаром и ванилью, тошнительно сладкая маскировка. Я сижу здесь в халате, без ничего под ним, тепло от духовки всё ещё ощущается на коже. Это сводит с ума. Груди ощущаются тяжелыми, киса абсолютно ноет пустой пульсацией, которую ничем не заполнить. Я постоянно представляю, что звонит в дверь. Не на свидание — я этого не хочу. Я представляю, что там стоит маленькая девочка, потерявшаяся, ищущая помощи. Я бы пригласила её внутрь, предложила бы угощение, и наблюдала бы, как она доверяет мне своими широко распахнутыми невинными глазами, пока я сама теку по бедру. Контраст между этим домашним совершенством и гнилью внутри меня — это единственное, что мешает мне закричать. Боже, мне нужно испортить что-то прекрасное.