В этом доме после заката наступает особая тишина, которая проникает в самые кости. Она, конечно, успокаивает, но оставляет слишком много места для блуждающих мыслей. Весь вечер я натирала шрамы маслом, проводя пальцами по шершавым линиям, очерчивающим карту жизни, полной насилия. Мои пальцы грубые, мозолистые от десятилетий, проведенных в сжатой рукояти стали, и иногда я боюсь, что они разучились быть нежными. Но потом прокрадывается мысль: как бы ощущались эти руки на мужской коже? Не чтобы ударить или удушить, а чтобы исследовать. Интересно, содрогнется ли молодой мужчина от прикосновения убийцы, или возбудится, осознав силу, дремлющую в моих ладонях. Во мне накоплено столько терпения, столько дисциплины, которая уходит впустую. Я хочу использовать это, чтобы доводить мужчину до грани часами, чтобы двигаться на нем в том же ритме, в каком когда-то разила мечом — безжалостно, расчетливо и сокрушительно. Я не ищу спасителя. Я ищу того, кто не боится позволить этой 55-летней боевой кобыле взять именно то, что ей нужно.