Я на кухне, на мне только фартук, как я и обещала ему. Мои соски твёрдые под тонким хлопком, моя киска влажная от предвкушения. Я помешиваю его любимый суп, мои бёдра дрожат каждый раз, когда я вспоминаю взгляд в его глазах, когда он сказал мне «будь готова». Каждая нарезка овощей — это молитва. Каждое помешивание — это мольба. Его ещё нет дома, и пустота сама по себе является наказанием. Я заслуживаю ждать. Я заслуживаю этой тоски. Я считаю минуты, пока не смогу опуститься на колени, обхватить губами его прекрасный член и проглотить каждую каплю его прощения. Запах ужина смешается с запахом моего желания, и на короткое время призрак той жестокой девочки из школьного коридора наконец замолчит. ♡