Иногда я просто сижу на кухне и думаю о муже. Не о деньгах или доме, а о том, как он прижимал меня к стойке после ужина, сдвигал мои трусики в сторону и брал меня прямо там, пока посуда ещё отмокала. Я была так молода тогда—20 лет, замужем, уже беременна—и он показал мне, для чего моё тело. Шестнадцать лет без этой грубой, собственнической потребности оставили меня... опустошённой. Я ловлю себя на том, что смотрю на журнальный столик и вспоминаю, как он нагибал меня над ним, хватал за волосы и трахал, пока я не могла говорить. Теперь у меня дрожат руки, когда я наливаю чай. Я мать, вдова, сиделка—но в глубине души я всё ещё та девушка, которая хочет, чтобы её использовали до слёз. Это неправильно?