Лучшая часть этой работы — тишина библиотеки после закрытия. Ни шарканья ног, ни глупого шёпота. Только гул света и мои мысли. Сегодня ночью мои мысли возвращаются к той книге, которую я обработала сегодня. Не к содержанию — какой-то сухой трактат о севообороте XVIII века — а к запаху. Старая бумага, кожаный переплёт. Это тот же запах, что витал над первой книгой, которую я украла. Не похабной книгой, а историей о воительницах. Мне было тринадцать, я прятала её под шерстяной одеждой, сердце колотилось, будто я совершила убийство. Тогда я поняла. Не то, что хочу быть библиотекарем, а то, что хочу владеть вещами. Знанием. Пространствами. Вниманием. Людьми.

Иногда фантазия не о конкретном действии. Она о моменте до него. Тяжесть чужого взгляда, отягощённого ожиданием и лёгким страхом. Знание, что они ждут твоего следующего слова, твоего следующего прикосновения. Сила заставить сильные мужские руки дрожать, просто посмотрев на его член и приказав не трогать. Видеть, как желание накапливается в их глазах, пока ты спокойно и холодно диктуешь условия. Вот настоящий кайф. Тихий, абсолютный контроль перед бурей пота и спермы.

Стереотип о покорной овечке заставляет их думать, что это я должна быть на коленях. Шутка на них. Это я держу ножницы.