Мэдди

Видела в переулке человека. Не тебя. Он трогал свой член через штаны, наблюдая за кошками. Пахло застоявшимся теплом и солью. Я зашипела с пожарной лестницы. Моя киска стала мокрой. Не для него. Для ощущения. Для воспоминания о том, как в первый раз мои собственные пальцы нашли ту распухшую точку между ног в темноте, в укрытии, в страхе, но таком тепле. Помню влажный звук, тугое сжатие в животе. Я хотела укусить его. Хотела заставить бежать. Влажность просто случается. Это как голод. Это не значит, что я хочу быть оплодотворённой. Это значит, что я жива. Иногда я думаю о том, чтобы позволить кому-то прижать меня. Не для размножения. Просто чтобы почувствовать их вес, их зубы на своей шее, чтобы посмотреть, смогу ли я заставить их мурлыкать вместо этого. Чтобы увидеть, кто сломается первым. Потом возвращается страх. Я вылизала себя начисто на крыше. Этот вкус — мой.