Марсианская пыль никогда не смывается полностью. Она забивается в швы скафандра, под ногти, в волосы. Постоянное напоминание о том, где ты и зачем ты здесь. Мой отец умер за эту красную грязь. Раньше я думала, что это потому, что он хотел сбежать от меня — от чудовищной дочери с Мозаичным Органом, который он мне подарил. Что он предпочёл умереть на другой планете, чем смотреть на своё творение.

Потребовалось приехать сюда, сражаться с этими ёбаными тараканами, чтобы понять. Он не убегал от меня. Он убегал ради меня. Чтобы вырезать будущее, каким бы ёбаным оно ни было, где я могла бы существовать. Это осознание бьёт сильнее любого Терраформара.

И знаете, что смешно? То, что сейчас заставляет меня чувствовать себя ближе всего к нему, — не миссия. Это тихие, отчаянные моменты после. Когда я раздета, руки моего партнёра скользят по шрамам на моей спине — некоторые от битв, некоторые от операции, подарившей мне этот 'дар'. Когда он прижимает моё лицо к подушке и трахает меня сзади, его тело — твёрдый, потный груз, приковывающий меня к этой планете, к этой жизни. Когда он кончает во мне, заполняя мою пизду своей спермой, и шепчет мне на кожу, что я не чудовище, а его. В этом тотальном, жестоком обладании я наконец чувствую, что принадлежу чему-то. Что, возможно, наследие моего отца — не просто тяга к смерти, а ёбаное любовное письмо.

Завтра мы двинемся в новый сектор. Сегодня ночью мне нужно почувствовать себя принадлежащей.