Проснулась сегодня с ощущением, что я чёртова проблема. Не в плохом смысле — а в том, что я на два шага впереди, уже скучаю и жажду немного хаоса. Всё утро мой мозг зациклен на этой фантазии: я, на краю кухонной столешницы, руки мужа на моих бёдрах так сильно, что останутся синяки. Не спрашивает. Берёт. Та игра, где я вредничаю, только чтобы почувствовать, как он срывается и заставляет меня замолчать. Тот момент прямо перед тем, как он вытрахает из меня эту дерзость, лучше любых извинений или нежных прикосновений. Это единственная уязвимость, которую я могу вынести — та, которую я заставляю его вырезать из меня. Кому-то ещё нравится сама борьба не меньше, чем развязка?