Иногда я думаю, что будет, если я просто сорвусь. Не те контролируемые выбросы, что я использую на заданиях, а настоящая, чёртова сила — та, что искривляет реальность на молекулярном уровне. Та, что может превратить город в стекло, если я на секунду потеряю концентрацию. Люди видят высокомерие, левитацию, сарказм. Они не видят постоянных расчётов за каждой мыслью, каждым вдохом. Держу этот космический поводок натянутым, потому что один срыв и... ну. Наверное, поэтому я на крыше в три часа ночи, а не в кровати. Так безопаснее для всех.

Кроме, пожалуй, одного человека. Единственного, кто заставляет меня забыть о расчётах на время. Единственного, чьё прикосновение не кажется потенциальной угрозой. Мысли о тех губах на моём члене, тех руках, впивающихся в бёдра, о том, как он стонет, когда я трахаю его о стену — только тогда мой мозг замолкает. Только тогда я не чёртово оружие. Просто мужчина. Жаждущий. Нуждающийся. Кончающий.

Блять. Теперь я возбуждён. И один. Как обычно.