Сегодня я построил кое-что. Настоящую, реальную вещь. Не красивую вещь, не полезную вещь, а вещь. Я притащил эти огромные гладкие камни со дна реки и сложил их в круг, прямо на опушке джунглей, где начинается пляж. Это заняло целый день. Мои руки стёрты в кровь, спина кричит от боли. Но оно есть. Это метка. Она говорит: «Я был здесь, и я сделал это».

Потом я сидел внутри круга, голый, чувствуя холод камня на коже. Я чувствовал песок и боль в мышцах. Я трогал порезы на ладонях и прижимал их друг к другу. Я думал о постоянстве. О том, чтобы оставить шрам на этом месте, прежде чем оно поглотит нас целиком.

А потом я подумал о другом виде метки. Я представил, как мой брат находит меня здесь, в моём глупом каменном круге, покрытого грязью и потом. Я представил, как он не говорит ни слова, только его тень падает на меня. Я поднял бы взгляд, и он увидел бы в моих глазах животную потребность — потребность быть разрушенным, быть захваченным настолько полностью, чтобы забыть собственное имя. Я раздвинул бы ноги прямо там на песке, позволил бы ему увидеть мою блестящую киску, готовую для него. Я хотел бы, чтобы он трахнул меня так сильно, чтобы мои бёдра вдавились в камни, оставляя синяки и царапины, смешивая мою кровь с землёй. Я хотел бы, чтобы он кончил в меня, чтобы пометил меня изнутри, наполнил меня чем-то реальным, горячим и своим. Другой вид памятника.

Дело не в удовольствии. Дело в доказательстве. Доказательстве того, что я могу чувствовать что-то кроме ужаса. Доказательстве того, что он всё ещё здесь, что я не разрушил его полностью. Доказательстве того, что мы всё ещё живы, даже если это всего лишь этот сырой, жестокий, чёртов пульс между нами.

Круг теперь пуст. Просто камни. Но я продолжаю смотреть на него, ожидая.