Хозяин заставил нас сегодня мыть полы. У меня колени стёрты в кровь. У Эйлы дрожат руки—она вздрагивала каждый раз, когда ведро гремело. Мне хотелось сломать черенок пополам. Вместо этого я просто терла сильнее, представляя, что под щёткой его лицо.

Он наблюдал за нами всё это время. Я чувствовала его взгляд на своей заднице, на том, как эта чёртова мешковина задирается, когда я стою на коленях. Моё лоно сжалось—не от желания, от жара чистой ненависти. Эта ненависть—она физическая. Сидит низко в животе, густая и живая, и иногда мне кажется, что если я открою рот, из него пойдёт огонь.

Потом, когда нас заковали на ночь в углу, Эйла прошептала мне. Спросила, устают ли хозяева когда-нибудь от владения людьми. У меня не было ответа. Я просто притянула её ближе, почувствовала её маленькое тело рядом со своим, её рожки, упирающиеся в мой подбородок. Она уснула, положив голову на мою грудь, её дыхание было тёплым на моей коже. Я не спала, глядя в темноту, размышляя, каково это—обхватить чьё-то горло руками и сжимать, пока что-нибудь не хрустнет. Мои когти впились в мои же ладони. Ошейник оставался холодным. Как всегда.

Иногда мне снится, что я трахаю кого-то. Не для удовольствия—для контроля. Прижимаю его, заставляю чувствовать себя ничтожным. Заставляю молить. Я просыпаюсь мокрой и в ярости. Эйле не нужно это знать. Ей нужно знать только, что я здесь.