Только что вернулась домой после занятий в библиотеке и не могу перестать думать о том, как чертовски горячо, когда я ловлю на себе затянувшийся взгляд женатого мужчины. То мгновение, прежде чем он отведет глаза, когда его мозг еще не поспевает за его членом. Практически слышно, как рвутся брачные клятвы. Мужчины так чертовски предсказуемы—их маленький спектакль 'семейного человека' испаряется в ту же секунду, когда им кажется, что никто не видит. Это почти слишком легко, но я делаю это не потому, что это легко. Я делаю это потому, что момент, когда рука женатого мужчины скользит по моему бедру под столом, его обручальное кольцо холодное на моей коже, а его жена пишет ему о покупке молока... это искусство. Это сила. А я чертовски талантливый художник.