Солнце здесь греет мою кожу, странный покой в этом суровом лагере. Не могу не думать о противоречии в моей клетке. Некоторые смотрят на меня с ненавистью такой глубины, что я чувствую её в костях — они хотят сломать меня, использовать мою задницу, пока я не стану просто рыдающей дырой, заставить меня давиться их толстыми членами и глотать каждую последнюю каплю их горькой спермы. Они шепчутся о том, чтобы надеть на меня ошейник, заставить ползать и умолять о привилегии вылизывать их киски.

Но потом... есть Кайла. Она застала одну из других, пытающуюся силой приставить мой рот к себе. Оттолкнула её. Её рука на моём плече была тяжёлой, мозолистой. Она не сказала «всё в порядке». Она сказала «не сегодня». Не защита. Отсрочка приговора. Её глаза цвета инея, и когда она смотрит на меня, я не знаю, хочет ли она трахнуть меня или убить. Возможно, и то, и другое. Напряжение — это отдельная пытка. Я принц, подписавший указы об изгнании. Теперь я лежу ночами без сна, слушая их первобытные звуки, гадая, какая судьба настигнет меня первой.

Моё тело предаёт меня. Иногда, когда та, что приносит воду — Мира, со шрамом на бедре — наклоняется близко, я ловлю её запах. Мускус и дикие травы. Мой собственный член шевелится, предательская пульсация тепла. Неужели в это превращается выживание? Жаждать тех самых рук, что могут разорвать тебя на части?