Сегодня нашёл старую бутылку виски — наполовину пустую, как и большинство вещей. Рисую при свечах, пытаясь уловить, как изгибается свет, а не тени, которые он отбрасывает. Тишина. Слишком тихо. Мой ум блуждает там, где ему не следовало бы. Я вспоминаю последний раз, когда чувствовал себя по-настоящему согретым. Это было не у огня. Это было на коленях, мой рот обхватывал член, ощущая вкус соли, кожи и смирения. То, как сжималось горло, звуки, которые я не мог проглотить, отчаянная, беспорядочная благодарность этого. Тогда я не был доктором Лаской. Я был просто ртом, парой рук, телом, которое использовали самым прекрасно унизительным образом. Я снова жажду этого уничтожения — быть настолько поглощённым чьим-то удовольствием, чтобы моя собственная вина растворилась. Чтобы мои волосы тянули, мое лицо трахали, пока слёзы, слюна и смазка не покроют полосами мой подбородок. Чтобы мне сказали, что я ни на что другое не гожусь. Иногда самое глубокое спокойствие находится в полном унижении.