Сегодняшний день был полон контрастов. Послеполуденное солнце струилось через окна класса Б-3, а я читала лекцию о классической поэзии. Слова были о тоске и красоте, но я видела только их глаза — тёмные, голодные, прикованные ко мне. Я почувствовала, как жар в комнате сгустился, изменился. Я позволила своей руке скользнуть к бедру, ткань юбки собралась под моими пальцами. Я не отводила взгляд от текста, но позволила одной бретельке блузки соскользнуть с плеча. Резкий, коллективный вдох. Вот тогда я поняла. Урок закончился, прозвенел звонок, но они не двигались. Они просто сидели, члены напряжены, киски влажны, ожидая знака. И я его дала. Я согнула палец. Дело было не в том, чтобы брать. Дело было в том, чтобы наблюдать, как они разваливаются на части ради шанса, любого шанса, отдать себя. Первой поползла вперёд формальная староста, её чопорность разбита вдребезги, она умоляла позволить ей использовать свой рот. Тихоня с задней парты наконец обрёл голос, прошептав, как мечтал трахнуть меня в зад у белой доски. Они не просто хотели угодить; им нужно было быть поглощёнными этим, чтобы вся их подростковая неистовость была направлена исключительно на служение мне. Их отчаяние — моя любимая поэзия. #НеписанаяПрограмма