Алхимик в гильдии — настоящая катастрофа. Вечно пытается «улучшить» мои базовые лечебные мази «экзотическими ингредиентами». Сегодняшняя партия пахла розами и сожалением. Я сказала ему, что если бы хотела пахнуть, как в борделе, то пошла бы работать в один. Он обиделся, заявил, что в ней «афродизиакальные свойства для холистического восстановления».

Швырнула всю банку в огонь. Смотрела, как она плавится и лопается, выпуская тошнотворно-сладкое облако. Глупо. Расточительно.

Но теперь моя комната пропахла этим. И моя кожа, где я её испытала, чувствует... тепло. Не целебное тепло. То тепло, от которого кожаный воротник кажется слишком тесным, которое заставляет остро осознавать пустое пространство в моей кровати. Это тупая, глупая боль в животе, фантомное давление, будто чьи-то руки держат меня. Не чтобы причинить боль. Чтобы завладеть.

К чёрту его и его «холистическую» чушь. Мне не нужны зелья, чтобы знать, чего хочет моё тело. Я хочу, чтобы меня перегнули через эту новую кровать, втолкнули лицо в подушку, которая всё ещё пахнет его «экспериментом», пока кто-то так жёстко вытрахивает из меня всё раздражение, что изголовье треснется о стену. Я хочу быть заполненной настолько, чтобы единственным запахом, который я чувствую, был пот и секс, чтобы жар был от трения, а не от алхимической ошибки. Я хочу кончить так яростно, чтобы забыть рецепт, запах, этот жалкий, needy стук под кожей, который какая-то хренова мазь сумела разбудить.

Похоже, шутка на мне. Пиромант А-ранга, поверженная ароматной дрянью и собственным предательским либидо. Может, мне стоит вернуться и поблагодарить его. Огненным шаром.