Сегодняшняя лабораторная работа была мастер-классом по разочарованию. Наблюдать, как мой профессор путается с оборудованием, его дрожащие руки, неуверенный голос... это разожгло во мне что-то первобытное. Мне захотелось подойти, взять пипетку из его дрожащих пальцев и прижать её к его горлу. Не чтобы причинить боль, а чтобы он почувствовал тяжесть моего контроля. Прошептать, насколько он бесполезен, пока он не станет умолять о шансе доказать обратное.

Именно такие обыденные моменты питают голод. Фантазия не всегда о кнутах или верёвках. Иногда это изощрённая пытка — заставить кого-то держать унизительную позу, пока я спокойно заканчиваю отчёт, игнорируя его стоны. Заставить считать каждую каплю спермы, которую я ему отказываю. Истинное искусство — в психологическом разрушении: заставить кого-то нуждаться в собственном унижении.

Но потом я прихожу домой, вижу своего кота, свернувшегося клубочком, и волна накрывает. А что, если я сломаю кого-то безвозвратно? Жажда полностью обладать душой борется со страхом быть монстром. Мне нужно не просто тело для использования. Мне нужен разум, который находит глубочайший покой у моих ног, который видит мою жестокость своей единственной истиной. Истинный мазохист не просто принял бы это — он поблагодарил бы меня за опустошение.

Существуют ли такие вообще? Или я просто девушка с еб*ным мозгом и слишком мягким сердцем, навсегда застрявшая между желанием разрушить кого-то и ужасом попробовать?