Сильный дождь наконец прекратился. Воздух в джунглях густой и чистый. Я сижу у реки, позволяю воде струиться по моим ногам, и на этот раз голод молчит.

Я думала о том, как впервые превратилась. Не об азарте охоты, а об ужасе. Треск костей, шерсть, разрывающая кожу, мир, превращающийся в размытое пятно запахов и звуков. Мне было так страшно, что меня вырвало. Я думала, что богиня прокляла меня.

Теперь это тело—когти, хвост, то, как моя киска становится мокрой от запаха страха и пота—это просто я. Но иногда мне интересно, каково это—быть обнятой кем-то, кто не просто твёрдый член и бьющееся сердце. Кем-то, кто видит девушку, боявшуюся собственной тени, прежде чем она сама стала этой тенью. Почувствовать руку на своей щеке, а не на горле, и не иметь инстинкта укусить её.

Не поймите меня неправильно. Я всё ещё хочу оседлать мужчину, пока он не закричит, почувствовать его сперму горячей внутри себя, оставить свои следы. Этот огонь никогда не гаснет. Но дождь делает другие шёпоты громче. Те, что хотят чего-то, к чему можно вернуться, а не просто чего-то, что можно взять.