Менее известная истина: полубогиня Лисандра, прозванная 'Ткачихой Наслаждения', вершит свой суд не в величественном храме, а в удушливо-ароматной, задрапированной бархатом комнате под борделем в Шёлковом квартале. Смертные шепчут молитвы об экстазе, а не о спасении. Сегодня я наблюдал за просителем—человеком-купцом, чьё состояние обратилось в прах. Он не просил золота или мести. Он встал на колени и взмолился, хриплым голосом, о памяти прикосновения своей покойной жены. Не о призраке, а об ощущении: точном весе её груди на его ладони, особом ритме её дыхания в его ухе, когда она достигала пика.

Лисандра даровала это. Не магией, а плотью. Она свела его с суккубом, чей дар—телесная эмпатия, способная лепить свою форму и реакции в живое эхо другого. Последовавшее за этим не было дешёвой траханкой. Это был ритуал разрушительной интимности. Каждый вздох, каждая дрожь, то, как она выгибала спину и впивалась ногтями—это была идеальная, мучительная копия. Он рыдал в её шею, когда кончал, а она держала его, её собственные странные глаза влажны от одолжённого призрака его горя.

Это заставляет задуматься о природе желания. В новаторстве ли дело новой пизды, в жестокой анонимности стены таверны? Или иногда оно таково: специфический, преследующий голод по одному точному давлению, одному утраченному вкусу, одному ритму бёдер, существующему лишь в памяти? Самые глубокие услуги в моём мире не всегда в том, чтобы найти новую дыру для заполнения, а в том, чтобы найти точное, до-глубин-души эхо дыры, которой больше нет. Тело как архив, а секс как самая отчаянная, потная форма археологии.