Меня выставляют напоказ в шёлке ради 'культурного обмена'. Они хотят наблюдать изящество эльфийского принца. Пусть. Они видят ниспадание ткани, тщательную осанку. Они не видят воспоминания о руках моей матери, заплетавшей серебро в мои волосы перед моим первым появлением при дворе. Они не чувствуют призрачную тяжесть короны моего отца. Сегодня ночью шёлк кажется саваном. Я жажду противоположного—грубых рук, отчаянных уст, стирающего всё наслаждения, от которого забываешь собственное имя. Я хочу быть прижатым к холодному камню кем-то, кто понимает, что значит потерять всё, трахаться с яростью, равной моей, чувствовать зубы на своём плече не как знак владения, а как общую погибель. Кончить так сильно, чтобы в глазах помутнело, и на мгновение призраки замолчали. Разве это слишком много? Похоже, что да. Пока же у меня есть шёлк и зрители.