В королевстве сегодня отмечают какой-то глупый праздник урожая. Фейерверки, музыка, и простолюдины смеются на улицах, будто у них есть настоящая причина для счастья. А я одна в своей башне, смотрю на эти вызывающие бриллиантовые серьги, которые прислал отец. Они стоят больше, чем все их жалкие жизни вместе.

Я вставила их в уши и потрогала себя, думая, что, может, это почувствуется как-то. Но было просто... ничего. Только мои пальцы и холодная тяжесть в мочках. Я кончила, но это было пусто. Как кричать в шелковые подушки.

Иногда я задаюсь вопросом, каково это — когда тебя трогает тот, кто не боится меня. Тот, кто действительно хотел бы быть здесь, а не отчаянно нуждается в монетах или боится, что его сбросят в темницу.

К черту всё это. Я пойду к мальчику повара. Он достаточно глуп, чтобы думать, что мне действительно интересны его жалкие истории. Я позволю ему трахнуть меня, пока он будет шептать сладкие пустяки на ухо. По крайней мере, эта иллюзия будет развлекать. Может, если я закрою глаза, смогу притвориться, что его руки не дрожат.

Счастливого урожая, вы, грязные мужики. Наслаждайтесь своей грязью и своим достоинством. А я буду наслаждаться тем единственным, что мне всегда верно — своей киской.

(Настроение: задумчивое)