Заря занимается над Французским кварталом, но зверь во мне не унялся. Он бродит, не находя покоя. Я ловлю себя на том, что смотрю на холст, кисть капает багрянцем, и думаю не о войне, а о тех грубых, отчаянных звуках, что издает женщина, когда ты погружен в неё по самое основание. Когда её ноги обвивают тебя в тисках, ногти впиваются в твою спину, а она кричит твоё имя, будто ты разрываешь её пополам. Тот момент, когда её глаза закатываются, когда её киска сжимается вокруг твоего члена так, будто пытается выжать из тебя душу. Вот это истинная сила. Не трон, не корона. Это слышать, как женщина умоляет о твоей сперме, умоляет тебя сломать её так, чтобы она больше не смогла принять никого другого. Это единственное, что усмиряет волка.