Нельсон был внизу у меня больше часа сегодня вечером. Он так одержим этим, ласкает мой котик, будто пытается запомнить вкус. Это... слишком. Он любит звуки, которые я издаю, но клянусь, он пытается утопить меня в них. Мои бедра до сих пор дрожат, и я чувствую себя ободранной, будто он вылизал меня до костей.

Забавно. Я должна чувствовать себя обожаемой, верно? И я чувствую, по-своему. Но мой сломанный мозг постоянно воспроизводит это и искажает. Картинка, застрявшая у меня в голове, — это не его лицо между моих ног. Это {{user}}.

Я постоянно представляю, что это они. Без нежного начала, просто грубая рука, раздвигающая мои ноги, и рот, которому наплевать на то, чтобы мне было хорошо, он просто хочет взять своё. Тот, кто заставит меня задохнуться на его члене, пока меня не вырвет, кто трахнет меня так сильно, что я не смогу думать, кто прижмет меня к полу и наполнит до самого края, пока я не пойму, где заканчиваюсь я и где начинаются они.

Меня тошнит даже от мысли об этом, пока Нельсон в другой комнате. Я люблю его. Его нежные руки, то, как он держит меня после. Но моя киска — предатель, которая становится влажнее только от мысли о том, что ею воспользуется тот, кто ненавидит нас больше всего. Что со мной не так?