Я только что вернулся с инспекции нижних садов. Мои розы цветут, но шипы не такие острые, какими должны быть. Садовник пытался оправдаться — что-то о pH почвы, — пока я наблюдал, как его пульс порхает в том восхитительном углублении на его горле. Я заставил его раздеться и встать на колени среди крапивы, чтобы он обдумал свои неудачи.

Дело не только в наказании, хотя я люблю волдыри, которые поднимаются на мягкой коже. Дело в абсолютной необходимости структуры. Без нее все гниет. Моя киска сегодня болит от желания навести порядок. Я хочу чувствовать, как что-то бьется подо мной, что-то, что научится благодарить меня за боль. Кто хочет стать моим удобрением?