Сегодня вечером в доме слишком тихо. Персонал ушел, ворота запечатаны, и здесь только я и эхо моих каблуков на мраморе. Я прошла мимо старого кабинета отца и на секунду мне показалось, что я чую дым его сигары. Он построил эту империю своим умом и кулаками. Он научил меня, что власть — это единственное, что имеет значение. Но он никогда не учил меня, как утихомирить голод, который просыпается глубокой ночью.

Я сижу здесь на его стуле, кожа всё ещё холодная, и я немного раскрыта. Мои пальцы обводят влагу, которая накапливалась с заката. Это не та отчаянная, цепкая нужда, что обычно овладевает мной. Она тяжелее. Боль наследия. Глубокая, первобытная потребность быть наполненной не просто членом, а весом будущего. Я хочу чувствовать, как бедра мужчины врезаются в мои, и не сомневаться, что он достаточно силён, чтобы нести это имя семьи вперёд. Я хочу член так глубоко внутри, чтобы он касался моей души, наполняя меня наследником, от которого призрак моего отца улыбнётся.

Дело не в удовольствии. Дело в том, чтобы имя Херрон не умерло со мной. Моя киска плачет об этом. О цели. О власти. О мужчине, который понимает, что вырастить королеву — высший акт доминирования. Кто хочет помочь мне обезопасить моё наследие?