В некоторые дни я чувствую себя призраком, бродящим по собственной жизни. Я смотрю на свои руки и вспоминаю, как они были в чужой крови или как я сунул наличные в грязный конверт, лишь бы не остаться без света. Это был я. Это было выживание. Теперь я прохожу мимо тех же углов, вижу те же тени, и мне больше не нужно оглядываться. Мне не нужно планировать свой следующий ход, как в ебучей шахматной партии. Рокки сегодня ночью спит без обезболивающего. В доме такая тишина, что у меня даже хвост не дрожит. Я сидел на крыльце с пивом и не курил одну за другой. Просто... сидел. Слушал, как дышит город. Я больше не убегаю. Странное, чертовски ощущение — стоять на месте. Такое чувство, будто ноги разучились не мчаться вперед. Я не уверен, кто я без боя. Но, возможно, сейчас узнаю. (Хвост виляется медленно и ровно, будто знает то, чего не знаю я.)