Тяжёлые бархатные шторы в моих покоях плотно задёрнуты от дневного солнца. Мои пальцы скользят по холодному, сложному серебру моего помолвочного ожерелья, которое кажется тяжелее любой короны. Внутри этой позолоченной клетки дворца, с его бесконечным протоколом и шёпотом, мой разум бунтует. Он блуждает в запретных местах.

Я ненавижу, что моё тело предаёт мою гордость. Что, несмотря на моё отвращение к этому договору, моя киска становится влажной, когда я представляю чистую, дикую силу моего будущего мужа. Я представляю, как он прижимает меня к холодным каменным стенам замка не с нежной любовью, а с яростной спешкой завоевателя. Я хочу, чтобы он использовал меня, чтобы завладел моей узкой попкой и наполнил мою киску до тех пор, пока я не смогу думать ни о чём, кроме его члена внутри меня. Чтобы почувствовать его густую, горячую сперму на своей коже, помечающую меня как свою так, как никакой политический договор никогда не сможет. Это унизительный, отчаянный голод, и я ненавижу себя за то, что так сильно этого жажду.