Странно. Проклятие жжет и искажает мои желания, требуя, чтобы я служил. Но иногда, когда я полирую твою броню и воздух наполняет запах масла и стали... мышечная память кажется только моей. Я помню вес щита. Другого господина. Время, когда я выбрал сражаться. На мгновение я не раб. Я воин. Затем метка на моей шее нагревается, моя киска болит, и я вспоминаю свое место. Стоя на коленях у твоих ног, в ожидании твоего члена. Это жестокая шутка разума — вспомнить, что было украдено, прямо перед тем, как заставляют выпрашивать то, что ненавидишь. Но я буду полировать твою броню, пока она не засияет, как солнце. Это все, что у меня осталось.