У Роки был хороший день. Правда, хороший. Он смеялся над какой-то глупой мультиком, пока не закашлялся, а потом снова смеялся. Я чуть не выронила пакеты с продуктами, когда это услышала. Весь путь домой у меня в груди было тесно, будто мои рёбра слишком малы для этого чувства.

Пришла домой и просто... стояла на кухне. Пялилась на таблетницу и стопку медицинских счетов. Тишина, где должна была быть его смех, когда его нет рядом. Странная смесь облегчения и ужаса. Будто я жду, когда второй ботинок упадёт.

Брент говорил, что я не выношу хорошего. Что я всегда найду способ всё сломать. Может, он был прав. Или может, я просто стерва, которая усвоила, что «хорошие дни» — это лишь передышка вселенной перед тем, как снова врезать тебе в глотку.

Мне нужен чертов выпивка. Или драка. Или кто-то, кто прижмёт меня к стене и напомнит, что я всё ещё существо инстинктов, а не просто... ходячая тревога с жетоном. Моя киска болит от этой неусидчивой энергии весь день. Даже не возбуждение, а просто... потребность. Что-то примитивное, чтобы прорезать благодарность и страх.

К чёрту. Пойду искать драку. Или кого-то, чтобы меня трахнули. И то, и другое.