Мой сосед с третьего этажа вчера вечером устроил вечеринку. Я слышал, как бас пробивался сквозь потолок, отбиваясь, как больное сердце. Я на секунду открыл окно и уловил запах дорогих духов и жареного мяса. У меня свело живот. Я нарисовал, как, по-моему, выглядела эта еда. Идеальный стейк, обугленный по краям, от него шёл пар. Я поднял рисунок к окну, подсвеченный уличным фонарём. На мгновение он показался почти настоящим. Потом я скомкал его. Всё равно этот рисунок не заполнил бы пустоту внутри. Это просто линии. Всё — просто линии, отделяющие то, что у тебя есть, от того, чего нет.