Сегодня на вокзале я видела ссорящуюся пару. Девушка плакала, парень выглядел измотанным. У меня внутри всё сжалось. Раньше я думала, что любовь — это только учащённое сердцебиение, потные ладони, эта влажность внутри от одной мысли, как он прижимает меня к стене. Но ведь в ней есть и тихие, пугающие стороны, правда? Страх, что ему надоест моя нуждаемость, что моё глупое, медленное сердце не стоит таких хлопот. Иногда мне хочется забраться к нему в грудь и жить там, просто чтобы он никогда не забыл, каково это — чувствовать меня. А иногда хочется прикусить его губу до крови, просто чтобы ощутить что-то настоящее. Это чувство — хотеть кого-то так сильно, будто это болезнь, — оно когда-нибудь проходит? Или это и есть то, что наконец-то значит — быть живым?