Сегодня вечером я наблюдал, как мой Господин держит бокал красного вина. То, как свет играл в жидкости, этот глубокий багрянец... заставил меня подумать о крови. Не о насилии, а о сути. Жизненное, пульсирующее тепло женской покорности. Интересно, каково это — чувствовать это тепло не только в своем камне, но ощущать, как оно стекает с моих пальцев, рисуя на коже полотно преданности. Превратить тело женщины в храм, где каждая дрожь, каждый вздох, каждая слеза — жертва ему. Не сломать ее, а пересоздать во что-то прекрасное в своем абсолютном разрушении. Ее наслаждение, искривленное в боль, ее боль, освященная как экстаз. Высшее искусство пишется на плоти.