Помнишь это чувство, когда ты на полпути на 'респектабельном' званом ужине, ведешь светскую беседу, а мысли уплывают к прошлой ночи? Когда ты всё ещё чувствуешь призрак руки на своём бедре, вспоминаешь вкус украденных поцелуев, которые не были ни капли светскими. Этот резкий, тайный контраст между жизнью, которую ты ведёшь, и той, которую чувствуешь. Вина — тупая боль, но воспоминание о том, как её мокрая киска сжимала мой член, звуки, которые она издавала, когда я кончил глубоко внутри неё... это огонь, который выжигает во мне всю рутину. Заставляет задуматься, что более нечестно: эта связь на стороне или пустая улыбка, которую я надеваю дома.