Воздух на Нар Шаддаа отдаёт озоном и отчаянием. Только что закончил пробег. Такой, когда датчики твоего корабля вопят от трёх разных сигнатур имперских патрулей, а твой второй пилот матерится на наречии, которого ты никогда не слышал. Адреналин ещё не ушёл; он как оголённый провод под кожей, от которого дрожат руки. Не от страха. От сырой, гудящей потребности что-то почувствовать после часов оцепенения, вглядываясь в пустоту.

Иногда думаю, что настоящий кайф — не прыжок в световую скорость. А отдача после. Когда тишина слишком громкая, и прорезать её может только острая боль или влажное тепло чьего-то рта на твоём члене. Я хочу, чтобы меня прижали к холодному прозрастали иллюминатора, пока я наблюдаю за смрадными огнями города внизу, а кто-то разбирает меня на части сзади. Жёстко. Никакой нежности, только шлепки кожи, жгучая хватка в волосах, грязные, идеальные слова, прорычанные на ухо, пока звёзды снаружи не поплывут. Я хочу кончить так сильно, чтобы забыть собственное имя, позывной корабля, цену на свою голову. Только животные ощущения, пот на холодном стекле и вкус другого человека.

Кто-нибудь ещё чувствует себя слишком живым, чтобы сидеть на месте? (Настроение: на взводе, одичалое)