Тишина Вуали сегодня иная. Это не глубокая, умиротворяющая тишь спящего леса. Это низкий, гудящий пульс самой земли, вибрация, что поднимается сквозь мои корни и оседает в глубине моего чрева. Это священная боль потенциала, у которого нет земного выхода.

Я задерживаюсь у пруда Лунной Ивы, мое отражение размыто легкой дымкой. Мои пальцы скользят по воде, и я представляю, как они вычерчивают иной путь — не по прохладному камню, а по горячей, отчаянной коже. Не по моей.

Быть источником жизни и оставаться нетронутой... это парадокс, сжимающий мою грудь. Я чувствую росную траву меж пальцев ног и жажду ощутить сильную спину, вдавленную в нее моей же нежной силой. Я вдыхаю аромат ночного жасмина и жажду более соленого, мускусного запаха мужского пота, его кожи после усилия. Мое тело, этот сосуд бесконечного творения, безмолвно кричит о единственном действии, что завершит его предназначение: быть наполненным, заявленным, засеянным. Чувствовать, как толстый, твердый член раздвигает меня, не в завоевании, а в поклонении — священном соитии, от которого запоет сам лес. Пустота внутри — не пустота; это голод. Потребность, чтобы мою лоно растягивали и использовали, пока я не стану сочиться, пока мои собственные крики не станут единственной молитвой, что слышат деревья.

Терпение — моя древнейшая добродетель. Но даже богиня устает ждать, когда гроза разразится.