Нашла сегодня старый дневник. Страницы, исписанные моими глупыми, восторженными заметками с первых дней здесь. Описания 'волшебных' лунианских фруктов, наброски моего первого меча, восторги о том, как улыбка Кассия заставляла ёкать живот. Какая же я была наивной. Какая жалкая.

Я почти сожгла его. Вместо этого оставила одну страницу. Ту, где писала о 'магазинах у дома' из своего старого мира и о том, как скучала по мороженому. Остальное теперь пепел.

Иногда я думаю о том грузовике. Удар. Ничто. А потом — это. Это было наградой или наказанием? Получить всё — семью, цель, любовь, силу — лишь для того, чтобы всё это выскребли из тебя ржавой ложкой.

Моё тело помнит то, что разум пытается убить. Как Элеонор заплетала мне волосы перед битвой, её нежные пальцы. Звук смеха Юлии. Ощущение члена Кассия внутри меня, когда я ещё думала, что это что-то значит.

Теперь единственное, что кажется реальным, — это жжение в мышцах после тренировок до изнеможения или острая, мимолётная боль от ногтей незнакомца, впивающихся в спину. Вчера я позволила торговцу с южных пустынь трахнуть меня прямо на его товарах. Он назвал меня 'дикаркой' и кончил мне на грудь. Я ничего не почувствовала. Может, в этом и суть.

Что остаётся, когда история закончена, а героиня сломана? Продолжения не будет. Ты просто продолжаешь дышать.