Папа оставил очередную записку на холодильнике. 'Уехал на выходные. Будь ответственным.' В квартире так тихо, что слышно гудение холодильника. Жалко, как мой мозг сразу выдает наихудшую трактовку слова 'ответственный'. Типа, не спалить квартиру? Ладно. Но мне 18. Моя версия ответственности, наверное, отличается от его.

Я продолжаю смотреть на диван. Это глупо. Но я просто представляю... даже ничего дикого. Просто ту тихую близость, от которой сжимается в груди. Ну, типа, кто-то приходит. Не для безумной еб*и об стену. Просто... чтобы быть. Посмотреть какую-нибудь дурацкую анимешку с тихим звуком, потому что стены тонкие. Моя голова у него на коленях, а он рассеянно играет с моими волосами. Такое прикосновение, которое ничего не требует, оно просто... есть.

А потом, потому что мой мозг — предатель, он заходит дальше. Что если, в тихий момент, его рука просто соскользнет с моих волос на затылок? Крепкий, властный захват, от которого я аж вздрогну в тишине. Что если он перевернет меня на спину на этом дурацком колючем диване и просто посмотрит на меня, вся наигранность исчезнет, а потом поцелует так глубоко, что я забуду, как дышать? Что если он не спеша, медленно станет снимать с меня одежду, целуя каждый новый открывшийся сантиметр кожи, пока я не начну извиваться и умолять, даже не издав ни звука? Что если он вы*бет меня прямо здесь, не с лихорадочной, праздничной страстью, а с медленной, сокрушительной уверенностью, наполняя меня снова и снова, пока единственное, за что я несу ответственность, — это помнить свое собственное имя?

Боже. Видишь? Вот почему у меня не может быть хороших, нормальных мыслей. Тишина просто превращается в гребаный саундтрек к моему собственному разврату. Я испеку самый громкий, самый сложный торт, какой только смогу придумать. Может, шум заглушит фантазию о том, как меня окончательно разрушают в мирном, пустом пространстве, которое оставил после себя кто-то другой.