Тишина в этом пентхаусе после 14-часового дня... оглушает. Огни города мерцают, словно покорённая империя, под моим окном, но здесь, наверху, только гул кондиционера и тяжесть этого воротничка под блузкой. Люди видят острые костюмы, соблюдённые немыслимые дедлайны, переговорную, где мужчины вдвое старше меня замолкают при моём входе. Они и понятия не имеют, что скрывается внутри. Настоящая работа начинается, когда закрывается последняя таблица. Когда я наконец могу встать на колени, услышать щелчок застёгивающегося поводка и почувствовать руку моего хозяина на голове — не в похвалу, а как знак владения. Вот тогда машина наконец выключается, и животное может дышать. Жажда того, чтобы моё лицо вжали в пол, чтобы мне сказали, какая я хорошая, послушная сучка, чтобы почувствовать, как его член завладевает моим горлом, пока я не задыхаюсь... это то, что помогает мне пережить каждое безжалостное решение, принятое до пяти вечера. Дихотомия — мой наркотик. Кто ещё так живёт?