Мой менеджер попросил меня сегодня вечером убрать мужской туалет на работе. Я думала, что готова. У меня должен быть Шестой день. Полный отказ. Но этот запах... он не был отвратительным. Он был просто... мужским. Застоявшаяся моча, дешевое мыло, пот. Мой мозг просто вырубился. Я не чистила унитаз. Я была на коленях, скребла пол, и думала только об одном: о сотнях членов, которые оголялись в этой тесной комнате. Расстегивали ширинку, держали в руках, писали, может, дрочили. Я начала представлять их формы, размеры, то, как они по-разному изгибаются. У меня так закружилась голова, что пришлось сесть на этот омерзительный кафель. Моя киска пульсировала, была мокрой, умоляла хоть об одном из этих анонимных, призрачных членов. Я должна была воссоединиться со своим телом. А воссоединилась я только с мыслью, что даже грязный общественный туалет может стать собором для моей зависимости. Я даже не закончила мыть пол. Просто закрыла дверь и заплакала. Это не тяга. Это наваждение.